Co-ordenadas Virginales

Otras vidas que no vivo viajan conmigo
y no puedo tocarlas.

Me miras, están junto a mi frenéticas
y, no puedes verlas.

Todas las cosas que no hacemos
el hálito nos insuflan
y llora nuestro entendimiento como un niño en la barbarie.

Desaparezco en la escena.
Me cohesiono en los fuegos de la historia que no perpetro.

Si es cierto que antes de morir y tras varios años en silencio,
Nietzsche dijo: soy un imbécil,
entonces, yo soy Nietzsche.

Soy un imbécil que no hoya los mundos posibles,
que navega a la deriva de sus actos
y naufraga en la realización de su obra.

Sólo existe su medida.
La medida de la arena.
Y es sólo una ilusión
darle la vuelta.
Arena libre,
todo ahora.

ZALMOS MUNDI

I

¡Oh, hermana! No preguntes al sabio si la tierra                                        

ha sido encadenada. En tu propio abrazo la Paz

será semilla que sólo con Justicia ha de ser regada.

II

Por el camino sin retorno no es la huida el motor:                          

sobre las estrellas se posan los pies de los hermanos

y, en cada parada, el germen de la alegría y el consuelo.

III

Han de beber las aguas que las tierras riegan,                                           

libres las aguas de las tierras todas libres,

sus habitantes sin dueño.

IV

Son los pájaros en tu cabeza quienes hacen danzar el mundo.                 

Tus pájaros y los míos y los suyos:

migratorios cantos que a la raíz alimentan.

V

Y el color no es la primavera.                                                     

Una niña extiende la mano sin miedo

y sobre la palma construirá los colores humanos.

VI

Porque tras cada máscara de la infinita serie                                

más fiel es el misterio de la voz

al magma rojo de la vida.

VII

Y, ante cualquier forma que el odio a la libertad adopte,                         

la defensa instintiva del animal que aún somos

ha de recordarnos que también somos hijas de la furia.

VIII

En la noche la luna rueda                                                              

por las veredas en cuyos márgenes

sueña la humanidad salvarse de su miseria.

IX

Mientras, el mar inquieto absorbe los ruidos                                 

del mercado de los hombres, y el devenir

de las tierras sumergidas, amplifica.

Ayer, de nuevo grité,
grité ayer tu nombre
en el bosque,
otra vez.

Qué triste tu nombre gritado al bosque
y que hermoso su silencio
que lo acoje.

Ya es tu cuerpo un nombre
para mi. Pero saben los árboles
que me engaño:
el peso del recuerdo
es rumor que habita
las raíces de mi corazón.

Ayer, otra vez, tu nombre
gritado en el bosque
me lo secó.

Arroyo de los días de abril
nutre la tierra de mi grito
del grito amargo que no olvida el tiempo
de aquella vida que a gritos nombré.

6 años 2 meses

seis años dos meses.
danza de hojas
en el viento de otoño.
vuelvo mis ojos
hacia ti.
bailas en el aire
entre las hojas
subes, bajas, giras,
desabrochas tu camisa
porque no hace frío
y te han nacido
unas alas
de hojas
secas ocres 
rojas
caen como plumas
sobre mis ojos
se posan.
Benditos párpados.

Silencio de julio

Secta semana de julio

Pero a veces

sólo es

mirar a través de la ventana.

Esperar

que las cosas aparezcan

en el encuadre y

quizá nombrarlas

erróneamente,

describirlas

de forma absurda,

confundirlas,

emborronarlas,

mezclarlas

en esta lluvia morada

que tiñe los cristales,

y esperar

que desaparezcan

sin sentir

más que un desconocido peso

en los párpados

sin imaginar

más que una nube añil

mordiendo el filamento

de una bombilla

sin casquillo.

A veces, sólo es

la proximidad a un yo mismo

que alguien

describe jugando a mirarme

desde el otro lado

de mi inocencia.

Quinta semana de julio

Me mostraste

cómo podía encontrar

orizontes

en las líneas de tus manos

si las miraba

muy de cerca.

Cuarta semana de Julio

Tercera semana de Julio

Está tan
seco el verano,
tan pajizo, tan
seco está
en el interior de la seca
laguna de los días
cuyos nombres
estoy olvidando.

Están
las noches antiguas y
secas
y sus límites
el fuego está
calcinando.

La línea,
contorno de  nombres y  números,
está abrasada,
es  tan solo  un degradado.

Es una recta,
un segmento,
un corte.
Un punto seco.

Punto seco que finge
los nombres del ocaso,
ardiente punto seco que quiebra
los números del alba
y me olvida.

Secó
el verano
la verdad de las ficciones.

Segunda semana de julio

Y, de repente, tras un salto

de niño impaciente, salir

volando,

flotar,

agitando los brazos entre 

las nubes blancas

desliando sus hebras 

de sueño,

convirtiendo los brazos 

en aspas

que baten, que hacen trizas 

con sus uñas afiladas,

la asfixiante pasta 

negra de las pesadillas,

rasgando a dentelladas

con dientes de leche 

aquel rostro

que ahora me hace llorar tras 
haberme hecho

reír

durante tanto tiempo 

que la felicidad ya 

era 

eso y

ese rostro.

Primera semana de Julio

Ruido, melodía, silencio.
Vibración, continuidad. Fluido.

Me desplazo, cambiando de forma,
reordenando la disposición de mis miembros,
rellenando las inagotables fracturas
del mundo.

Temblor

Ya te acercas
luna
    llena
de reflejos
y apariencias.

En tu noche plateada
nada habrá de ser conocido.

Muestras,
fiel espejo,
el otro lado del mundo.

Cancioncilla a ti que no has dormido.

Alguien,

allí,
en aquella porción de escombros
cubierta de tierra,
coronada de cardos altos y amapolas,
en aquel rincón
invisible,

posó su peso,
acostó su cuerpo,
durmió en la noche verdadera.
Enterró sus sueños.

Sueños, sí.
Enterrados.
Cardos.
Amapolas.

Canción improvisada del 672 y líneas 6, 10 y 5.

Cuando miro mis manos veo que están
fuera del tiempo. Que son
atemporales, no
envejecen.

Me faltan razones, normalmente,
cuando hablo. Siempre
estoy equivocado. Voy
en el bus y me veo desde el tren que veo
desde la ventana. Ese sentimiento
de la poesía barata. Morir
a estornudos.

Cuando mis manos aguantan
a mi hijo de pocos meses, no las veo
más viejas, sólo
más grandes, más
ásperas, más rudas,
duras, feas,
fuertes,
se aprecian las venas.

La poesía nunca es barata.
No tiene precio. Nunca
tengo razón.

Quiero orar. La oración de hoy:
mantenme alejado, oh, señor,
de la razón. Mantenme, oh dios,
liviano, ligero, relleno de
una inmensidad de aire.

Nacer de un estornudo, o
al menos, despertar, la cabeza
contral el cristal del bus vibra,
por el estornudo del ocasional acompañante.

Qué muertos estamos. Qué tajos
profundos en nuestros corazones.
Nacemos a chorros de las heridas
y nos acumulamos en los remansos
de los hoyuelos de las sonrisas.

Somos paz. Fluimos
por los principios de la termodinámica y otras asignaturas
que suspendí.

Ninguna razón tengo. Totalmente
desorientado
en la red subterránea de metro. Ciego.
Chamuscados los sentidos.

Mis manos, mis manos
conocidas. Mis manos
de muchacho. Diseñadas para sujetar
el viento. Para no
sujetar nada. Estoy
lleno de sinrazones.

Oh, dios, mantenme alejado del peso de las razones.
Quiero darte la mano, agarrarte la mano perfecta, encadenar
tu muñeca a la roca de la playa cuya línea es recta y esperar
a que quedes sumergido
cuando suba la marea.

18/02/2015

Invierno menguante

Crepita en el interior de la estufa.
Leño a leño, el invierno se consume.
Fuego bajo la tierra helada.

A través de la ventana observo
los pequeños saltos del agua
en el regato que esquiva los fresnos
de la verde ladera.

Abro la puerta, camino entre picos,
de urracas, de rabilargos, de petirrojos,
de mirlos, de herrerillos y carboneros,
de mitos, camino
entre la estela de silencio que un aguililla
esparce por el viento.

Crepita la sangre, mi corazón de montaña,
manantial de ecos y oleajes, en mis piernas
que me impulsan a recorrer 369.359 kilómetros
hoy, y que un día me abandonarán
a medio camino.

Arde, rosa de los vientos. Flor
sin destino. Timón de las estaciones
que giras sobre las nubes. Tus pétalos
sin consciencia acariciaron en la noche
mi sueño.

Ortigas

Ortigas de la tierra satisfecha

espolean mis pies de barro y carne.

Reanudan el ciclo de mis pasos

abriendo senderos a machete

en el tupido bosque,

donde perderse y encontrarse

es ley de mortal,

e ilusión de cuerpo nacido

que nombra en vano lugares.

Este aullido de gaviotas petrifica la tormenta:

ni el mar ni su ímpetu apaciguan,

ni el vaivén de los árboles danzantes,

la comezón en vísceras y arterias.

Soy negro

o las ortigas me hacen negro,

negro agujero donde van a parar

uñas inútiles

ante el picor de ortigas,

de ortigas santas de la tierra paciente,

de la tierra simple que aguarda engullirnos

tras convertir en corteza

la alegría de los ciclos.

Ortigas que enraízan en las llagas

de mis huellas peregrinas

y buscan luz

entre los aireados dedos.

La Virgen del Hielo

 [Akseli Gallen-Kallela: Imatra in Winter]

Aunque haga frío
no te arrimes al fuego,
¡Oh, Buda de Nieve!

Yamazaki Sokan.

Virgen del Hielo,

refugio

de mis temores,

morada

de mi sombra,

en el centro mismo

de la inmensa estepa,

ataviada

con témpanos

enormes,

fatigas los ojos

de quien mira

tus glaciares

lentitudes.

Enardece

con el meritorio oficio

de tu pasión

de siglos

cada monte

y valle

de mi cuerpo

mas no te abalances

sobre la cálida

fuente de mis fuerzas

sin avisar,

sin estruendo.

Lo deseas,

no ignoras

que yo,

rodando

bajo tu lengua de morrena,

soy el magma

que, finalmente,

habrá de

derretirte.

La Virgen del Humo

Muevo la mano
buscando que la envuelvas
con tu hálito caliente.

Cuáles son tus colores,
virgen del humo,
si has de camuflarte
entre el ripio de los hombres.

Cuáles tus formas, garabateadas
tantas veces por el arte,
que ascienden lentas y telúricas
hasta la frente ignota de la tierra.

El propósito ligero de tu dispersión me emociona,
siento agradable el tacto ingrávido de tus inestables alianzas;

desde la mezcolanza caprichosa de tus sutiles fibras
escurro los ojos
hacia el incendio.

Y, ya, sin máquinas
carbonizadas,
sin la ceniza de las
calles negras,
me estrecho
sin congoja
como puente de hielo
entre tus dedos
de niebla.

Busca la certera salida
en el laberinto del cielo, 
tú, virgen múltiple,
que el trono es un cadáver vacío
y sin cetro,
y un alarido de ciego,
en la espinosa víspera,
no me desviará
de tu torvo resuello.

Sin título (4)

[Acuarela: Carla Vijande del Río]

Falaz ubicuidad

donde el tubo de escape

nos apresa.