Tercera semana de Julio

Está tan
seco el verano,
tan pajizo, tan
seco está
en el interior de la seca
laguna de los días
cuyos nombres
estoy olvidando.

Están
las noches antiguas y
secas
y sus límites
el fuego está
calcinando.

La línea,
contorno de  nombres y  números,
está abrasada,
es  tan solo  un degradado.

Es una recta,
un segmento,
un corte.
Un punto seco.

Punto seco que finge
los nombres del ocaso,
ardiente punto seco que quiebra
los números del alba
y me olvida.

Secó
el verano
la verdad de las ficciones.