Co-ordenadas Virginales

Otras vidas que no vivo viajan conmigo
y no puedo tocarlas.

Me miras, están junto a mi frenéticas
y, no puedes verlas.

Todas las cosas que no hacemos
el hálito nos insuflan
y llora nuestro entendimiento como un niño en la barbarie.

Desaparezco en la escena.
Me cohesiono en los fuegos de la historia que no perpetro.

Si es cierto que antes de morir y tras varios años en silencio,
Nietzsche dijo: soy un imbécil,
entonces, yo soy Nietzsche.

Soy un imbécil que no hoya los mundos posibles,
que navega a la deriva de sus actos
y naufraga en la realización de su obra.

Sólo existe su medida.
La medida de la arena.
Y es sólo una ilusión
darle la vuelta.
Arena libre,
todo ahora.

ZALMOS MUNDI

I

¡Oh, hermana! No preguntes al sabio si la tierra                                        

ha sido encadenada. En tu propio abrazo la Paz

será semilla que sólo con Justicia ha de ser regada.

II

Por el camino sin retorno no es la huida el motor:                          

sobre las estrellas se posan los pies de los hermanos

y, en cada parada, el germen de la alegría y el consuelo.

III

Han de beber las aguas que las tierras riegan,                                           

libres las aguas de las tierras todas libres,

sus habitantes sin dueño.

IV

Son los pájaros en tu cabeza quienes hacen danzar el mundo.                 

Tus pájaros y los míos y los suyos:

migratorios cantos que a la raíz alimentan.

V

Y el color no es la primavera.                                                     

Una niña extiende la mano sin miedo

y sobre la palma construirá los colores humanos.

VI

Porque tras cada máscara de la infinita serie                                

más fiel es el misterio de la voz

al magma rojo de la vida.

VII

Y, ante cualquier forma que el odio a la libertad adopte,                         

la defensa instintiva del animal que aún somos

ha de recordarnos que también somos hijas de la furia.

VIII

En la noche la luna rueda                                                              

por las veredas en cuyos márgenes

sueña la humanidad salvarse de su miseria.

IX

Mientras, el mar inquieto absorbe los ruidos                                 

del mercado de los hombres, y el devenir

de las tierras sumergidas, amplifica.

Ayer, de nuevo grité,
grité ayer tu nombre
en el bosque,
otra vez.

Qué triste tu nombre gritado al bosque
y que hermoso su silencio
que lo acoje.

Ya es tu cuerpo un nombre
para mi. Pero saben los árboles
que me engaño:
el peso del recuerdo
es rumor que habita
las raíces de mi corazón.

Ayer, otra vez, tu nombre
gritado en el bosque
me lo secó.

Arroyo de los días de abril
nutre la tierra de mi grito
del grito amargo que no olvida el tiempo
de aquella vida que a gritos nombré.

6 años 2 meses

seis años dos meses.
danza de hojas
en el viento de otoño.
vuelvo mis ojos
hacia ti.
bailas en el aire
entre las hojas
subes, bajas, giras,
desabrochas tu camisa
porque no hace frío
y te han nacido
unas alas
de hojas
secas ocres 
rojas
caen como plumas
sobre mis ojos
se posan.
Benditos párpados.

Silencio de julio

Secta semana de julio

Pero a veces

sólo es

mirar a través de la ventana.

Esperar

que las cosas aparezcan

en el encuadre y

quizá nombrarlas

erróneamente,

describirlas

de forma absurda,

confundirlas,

emborronarlas,

mezclarlas

en esta lluvia morada

que tiñe los cristales,

y esperar

que desaparezcan

sin sentir

más que un desconocido peso

en los párpados

sin imaginar

más que una nube añil

mordiendo el filamento

de una bombilla

sin casquillo.

A veces, sólo es

la proximidad a un yo mismo

que alguien

describe jugando a mirarme

desde el otro lado

de mi inocencia.

Quinta semana de julio

Me mostraste

cómo podía encontrar

orizontes

en las líneas de tus manos

si las miraba

muy de cerca.