Ayer, de nuevo grité,
grité ayer tu nombre
en el bosque,
otra vez.

Qué triste tu nombre gritado al bosque
y que hermoso su silencio
que lo acoje.

Ya es tu cuerpo un nombre
para mi. Pero saben los árboles
que me engaño:
el peso del recuerdo
es rumor que habita
las raíces de mi corazón.

Ayer, otra vez, tu nombre
gritado en el bosque
me lo secó.

Arroyo de los días de abril
nutre la tierra de mi grito
del grito amargo que no olvida el tiempo
de aquella vida que a gritos nombré.

6 años 2 meses

seis años dos meses.
danza de hojas
en el viento de otoño.
vuelvo mis ojos
hacia ti.
bailas en el aire
entre las hojas
subes, bajas, giras,
desabrochas tu camisa
porque no hace frío
y te han nacido
unas alas
de hojas
secas ocres 
rojas
caen como plumas
sobre mis ojos
se posan.
Benditos párpados.

Silencio de julio

Secta semana de julio

Pero a veces

sólo es

mirar a través de la ventana.

Esperar

que las cosas aparezcan

en el encuadre y

quizá nombrarlas

erróneamente,

describirlas

de forma absurda,

confundirlas,

emborronarlas,

mezclarlas

en esta lluvia morada

que tiñe los cristales,

y esperar

que desaparezcan

sin sentir

más que un desconocido peso

en los párpados

sin imaginar

más que una nube añil

mordiendo el filamento

de una bombilla

sin casquillo.

A veces, sólo es

la proximidad a un yo mismo

que alguien

describe jugando a mirarme

desde el otro lado

de mi inocencia.

Quinta semana de julio

Me mostraste

cómo podía encontrar

orizontes

en las líneas de tus manos

si las miraba

muy de cerca.

Cuarta semana de Julio

Tercera semana de Julio

Está tan
seco el verano,
tan pajizo, tan
seco está
en el interior de la seca
laguna de los días
cuyos nombres
estoy olvidando.

Están
las noches antiguas y
secas
y sus límites
el fuego está
calcinando.

La línea,
contorno de  nombres y  números,
está abrasada,
es  tan solo  un degradado.

Es una recta,
un segmento,
un corte.
Un punto seco.

Punto seco que finge
los nombres del ocaso,
ardiente punto seco que quiebra
los números del alba
y me olvida.

Secó
el verano
la verdad de las ficciones.

Segunda semana de julio

Y, de repente, tras un salto

de niño impaciente, salir

volando,

flotar,

agitando los brazos entre 

las nubes blancas

desliando sus hebras 

de sueño,

convirtiendo los brazos 

en aspas

que baten, que hacen trizas 

con sus uñas afiladas,

la asfixiante pasta 

negra de las pesadillas,

rasgando a dentelladas

con dientes de leche 

aquel rostro

que ahora me hace llorar tras 
haberme hecho

reír

durante tanto tiempo 

que la felicidad ya 

era 

eso y

ese rostro.